Vencedores do Passatempo Supergigante

O júri já deu o veredicto!
Os vencedores do passatempo Supergigante são:
Rui Silva, de Lisboa;
Cláudia Coimbra, de Lisboa;
e Maria Cristina Itozaku, de Florianópolis, Brasil.

Obrigada a todos os que participaram (recebemos textos fantásticos, a escolha foi renhida).
Aos vencedores, parabéns! O Supergigante já começou a corrida até vossas casas.

Aqui ficam os textos selecionados:

Na casa dos meus avós existia um azulejo que avisava "não corras tanto que o tempo não acaba". Eu nunca lhe liguei e por isso passei metade da minha vida a correr. A única diferença é que corria dentro de água. A natação é uma forma especial de correr; a água esconde o suor e chegamos quase sempre ao mesmo ponto de onde partimos. Eu corria dentro de água e gostava. Sempre que me atirava à piscina corria como se não houvesse amanhã, vingando-me do andar e do correr desajeitado que tinha (e tenho) fora dela. Mais tarde passei a correr no mar, ajudado pela inclinação e a espuma das ondas. Não há corrida mais bonita. Quem corre nas ondas acaba sempre o dia com um sorriso na cara de olhos vermelhos, salgados pelo mar. Eu corria que me fartava e o tempo não acabava. Por vezes até o sentia esticar. Os meus avós abanavam a cabeça mas eu respondia acelerando. Até que de repente parei. Deixei de correr. Na piscina e nas ondas. As corridas aquáticas foram arrumadas na prateleira de cima do fundo da arrecadação e passaram à condição de memórias. Nos dias que correm a agitação é outra e os únicos que vejo correr de verdade são os meus dois sóis, que têm bicho-carpinteiro: aceleram, pulam, caem e levantam-se. Não há dia que não deseje seguir-lhes o exemplo. Acho que ainda vou a tempo.

Rui Silva


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UMA BIOGRAFIA QUASE LENTA



A minha mãe correu para me ter mas eu nasci devagar. Nasci de uma mãe agitada com pressa de viver, daquelas que nos pegam pela mão e atravessam as ruas na diagonal, que têm dois trabalhos mas arranjam tempo para brincar no chão, fazer rissóis e mil folhos em vestidos que eu não queria usar. A minha mãe corre. Eu contemplo. Quando queria viajar bastava dar-lhe a mão e levantar os pés do chão, como quem apanha um autocarro que está mesmo, mesmo a partir e lá ia eu meio a voar. No dia em que caiu a trovoada na praia e houve a debandada, fiquei a comer gelado na areia. Vi o Índico escurecer, as pingas mornas a derreterem o doce do gelado e eu a lamber os lábios salgados de mar. E todos aqueles protões e neutrões que apanhei me transformaram. Continuo a contemplar e em vez de correr, arranjei muitos braços com que estou em todo lado. Com uma mão ponho um penso num joelho, pouso outra no queixo para ler histórias, mexo a sopa de beterraba com a terceira, arranjo mais duas para verificar piolhos vindos da escola, tenho aquela que faz cócegas e muitas outras de que precise. Para não correr arranjei esta maneira. Só corro quando vêm as trovoadas, para chegar à praia ou ao topo da montanha e poder agarrar aquela energia toda que mantém os mil braços a funcionar. 


Cláudia Coimbra



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Meu desempenho na largada foi impecável: nasci antes mesmo de nascer o sol, às quinze para as cinco da manhã. Meus irmãos e irmãs vieram muito depois, respeitando intervalos de três anos para que minha mãe pudesse respirar. Como a maioria das crianças, preferia correr a andar e ficava torcendo para o meu pai ultrapassar os outros carros quando saíamos para passear. No primeiro ano, fui campeã de velocidade em letra-de-mão: terminava todas as cópias, exercícios e ditados antes de qualquer um. Por isso, passei o segundo ano fazendo trabalho extra no caderno de caligrafia, até que os meus garranchos se tornassem legíveis. A partir daí, alguma coisa desandou. Acho que era difícil correr com a cabeça enfiada num livro. Na adolescência, fiz parte de um duo conhecido na família como “Devagar-e-Quase-Parando”, até que a minha prima optou pela carreira solo, alegando que eu era um atraso de vida. Só fui me recuperar ao compor o pódium das primeiras gestações entre as garotas da minha geração. Foi uma chegada emocionante: as três primas-de-segundo-grau chegaram ao mundo num período de cinco meses. Fiquei com a medalha de prata. Hoje, tento manter presente a ideia de que não se pode viver das glórias do passado. Chegando aos cinquenta, me consola a verdade incontestável de que pra baixo todo santo ajuda. Sinto que vou, lenta mas seguramente, ganhando momento. Hora de consultar o livro dos recordes.

Maria Cristina Itokazu